Histórias contidas nas páginas de um sebo

Imagem aleatória que eu peguei da internet porque a maravilhosa que vos fala esqueceu de tirar foto do sebo.

Crônica escrita no início de julho mas que só estou postando agora

 por motivos de não sabia se devia postar ou não don't judge me, i'm shy.

Espero que gostem <3

         Essa semana eu finalmente criei coragem. Juntei em uma mochila alguns dos títulos que compunham a minha estimada coleção, mas que já não faziam sentido dentro dessa composição. Um total de dez livros, dos mais parrudos até os menos robustos. Ajeitei-os com o mesmo cuidado de sempre e, já em clima de despedida, parti levando-os ao encontro de seu novo lar – espero eu que, provisório. 

         Ao chegar em nosso destino, me encaminhei ao balcão de atendimento para fazer as apresentações. Não a minha. Eu pouco importo nessa história. Mas a dos livros. Tanto tempo presos dentro de uma estante com certeza deixou-os ansiosos por novos ares. Não sei se os ares daquele ambiente era bem o que eles esperavam. 

         Amontoados ali e em todos os cantos, se encontravam dezenas, talvez centenas ou milhares de semelhantes. Uns mais experientes que outros. Outros, tão novatos e perdidos quanto eles. As mãos que agora os seguravam eram ágeis e frias. Avaliativas. Não tinham o cuidado e apreciação que outrora encontraram em minhas mãos. Ali eles eram apenas produtos – e com um valor determinado. 

         – Se você quiser vender, o máximo que posso te dar são vinte reais. – anunciou o atendente. – Compensa mais trocar. Pra troca o crédito é de cinquenta e cinco. 

         O valor me pegou um pouco de surpresa. Já imaginava que não faria um bom negócio vendendo aqueles títulos, mas até mesmo o valor para troca era abaixo do esperado. Dei uma última olhada para a pilha que antes enfileirava uma das prateleiras da minha estante. Era como se pedissem para voltar para casa comigo. 

         Apesar da dificuldade em dizer adeus, eu sabia que, possivelmente, estava tomando a melhor atitude. Livros devem ser lidos, e suas histórias, contadas. Devem ser mantidos apenas quando falam com você, te tocando de uma maneira única. No caso daqueles títulos me encarando, eu sabia que eles ansiavam por finalmente encontrar os leitores que seriam capazes de escutar suas vozes, e fazê-las ecoar. Eu não era essa leitora.

         Aceitando os créditos para troca, eu me despedi pela última vez, fazendo uma oração silenciosa para que logo encontrassem, de fato, os seus destinos finais – de preferência em uma prateleira cheia de novas e empolgantes narrativas como lombadas vizinhas em sua nova casa. Parti então ao encontro de novas histórias. Histórias essas que, hoje, fizessem sentido dentro da minha própria história. 

         Subi os degraus para o segundo andar, onde as encontrei abarrotando estantes e mais estantes. Era como se cada uma delas sussurrasse para mim, tentando chamar a minha atenção enquanto eu passava os olhos por cada prateleira. 

         Ver tantos títulos distribuídos em tão pouco espaço me fez ficar preocupada com o futuro dos livros que ali deixei. Já imaginava encontrar lombadas gastas e amareladas, perceber a ação do tempo e da poeira em mais de um exemplar... mas não esperava encontrá-la em cada um deles. 

         Quando a gente ama e se importa tanto com os livros, acabamos, inconscientemente, esperando que todos os amem e se importem da mesma forma. Ver o estado de conservação e o modo como cada exemplar era tratado ali, em um local onde se falava e respirava literatura, me fez sentir um aperto no peito. 

         Tentei focar a minha atenção nos títulos que preenchiam cada lombada em que meus olhos pousavam. Muitos me eram familiares, já outros eram completamente estranhos. Alguns estavam tão gastos que mal era possível ler o que estava escrito. 

         Selecionei alguns deles para analisar mais atentamente. O estado em que se encontravam não era dos melhores, mas superava – e muito! – o de alguns de seus vizinhos de estante. Além de reparar na conservação do livro, não pude deixar de notar o valor cobrado por cada um deles. Me fez sentir revoltada. 

         O preço estipulado não parecia justo. Não estava de acordo com a conservação e, tenho certeza, com o preço pelo qual o livro foi comprado – ou trocado. Era possível encontrar o mesmo título em lojas online sendo vendido por um valor bem mais em conta. Também não me parecia certo cobrarem a mais por um item que nem mesmo recebia os merecidos cuidados. 

         Quase como por instinto, folheei as páginas do livro que estava em minhas mãos. Fazia tanto tempo desde a última vez que alguém fizera isso que eu praticamente podia ouvi-lo suspirar de satisfação. Todos precisam de um afago de vez em quando, sejam eles livros ou pessoas. 

         Cercada por tantas histórias carentes de atenção eu nem vi o tempo passar. O fim da tarde logo chegou, e com ele, a minha excursão entre os livros. Dentre todos que compartilharam aquela tarde comigo, quatro foram os escolhidos para encontrarem um novo lar. No caso, o meu. 

         Naquele dia eu deixara dez livros para trás. Uma parte da minha história permanece com eles, intrincada em cada uma de suas páginas. Assim como as histórias deles também deixaram uma marca em mim, que ficará para sempre na memória. Em contrapartida, quatro novos títulos vieram para casa comigo. Suas histórias ainda não me foram contadas, assim como seus personagens continuam um grande mistério. Acredito que essa é a magia da literatura, onde todo um universo reside dentro de um objeto tão singelo, apenas esperando você dar uma chance para ele te transportar para os mais diversos mundos e para as mais incríveis histórias. Tudo o que você precisa fazer é virar a primeira página.

Texto autoral. Plágio é crime, amiguinhos.

Beijos de luz :*